lo que fue quedando en el viaje del tiempo
en la costumbre urbana de morar
de alzar un bloque sobre otro
como paisaje inmóvil
los restos de aquella demolición
los escombros de lo que era una casa
una habitación un baño
sola esa puerta alta con los vidrios rotos
a dónde lleva
qué hay detrás
¿es perceptible lo que no duró en lo que duró?
¿la huella de la ausencia en pie?
hasta cuándo
para qué nos mira
parece
viva
de tan firme
así también yo
obscena de grietas
de azulejos rotos o faltantes
caída de revoque grueso
sin paredes divisorias
derramada en ruinas y polvillo
en vestigios de cosas viejas
abandonada de mí
-de alguna parte de mí-
con cierta belleza intacta
delicada

una esmerada destrucción

que dejó espacio

para que crezcan árboles


C.