Amorosidades

                


















                      a Aye porque la dulzura es también y siempre fuerza

Cuando una abre o cierra cajitas o cajas, o cajones o armarios, o ventanas o puertas, siente en general o en personal -que me hago cargo- un vértigo que sube de las plantas y una sorpresa que baja desde algún sitio; siempre que en ese abrir y cerrar vaya la vida, es decir, se gire la brújula para otro norte, se cambie el reloj de hora y tal vez de mano, se busque la lupa o la linterna para mirar bien despacito y profundo, se saquen los amuletos con talismanes o dientes, y se cuelguen escapularios en las penas, que llegan a buscarnos cuado una cierra o abre, así, con convicción perruna y entercada, con ánimos de asombro y de deslumbre.
De allí pasa una a dejar por infierno o por cielo, que no por tierra, lo que una supo u olió o besó con cautela o frotó con desgarro; y pasa también a habitar las nuevas esquinas y baches, las nuevas camas y sueños. Pero ya no está claro, hasta dónde qué y por dónde cómo, entonces, una anda de equilibrios queriendo brillar por todos lados y es cósmica a veces, y otras es brea asfixiante y oscura. Pero anda, bien y mal anda sonriendo, colgándose una flor de la cabeza, saltando por la calle como niña, sacando a bailar al entusiasmo un baile de mamarrachos cariñosos... Y se equivoca, a veces, digo nomás que se equivoca y no está mal ni un poquito de mal, si una quiere prenderse el sol, si por prenderse el sol se cae una, y además de lastimarse deja un hueco en la tierra que pisa con los pasos. No es cuestión de caerse siempre al mismo sitio, y desfondarlo y hundirlo, hasta que dentre el cuerpito todo de quien cae; sino de remacharse a la caída y ponerle la curita al primer hueco, y preguntárle qué le duele si le duele, y mimarle la herida hasta que nazca un limonero o un níspero, o una plantita de albaca, o una florcita silvestre, o una hojita apenas, pero verde, del verde de las venas, de la vida...

C.