primicias

Lo de Libia es importantísimo.

Y ya hay 27 muertos en Bolivia, parece que por inundaciones.

Lo de Egipto, importantísimo, el presidente derrocado por el pueblo.

Y ya hay 34 muertos en Bolivia

(Si, EEUU  sus intereses en Libia, en Egipto)

Schiaretti hace caminos en las sierras, escuelas, aparece por todos lados con casquito, el ministro de educación debería ponerse uno, también, sobre todo en el Carbó, para la fotito, pero con cuidado. Pasa que se acerca Octubre, y se gasta más en la propaganda que en los edificios

Casi 50 muertos, bah, medio centenar, dicen…Se declara alerta, se disponen millones para ayudar a los damnificados.

“Por La ley de medios se lucha en la calle”, así que todos a la calle, eso también es importantísimo

Pero pará…mientras tanto rompieron todo en una casa, se escapó un chico del soñando por bailar, y lo están buscando ahí en el delta del río, parece que tiene pinta de amazonas, y que el tal chico es inhallable,  así que mojor todos a la selva, a buscarlo…

Cristian U, no sabemos si sale o no sale de la casa, o quien sale, o quien vuelve, si es ser humano, u otro tipo de animal, y si son mas idiotas los participantes o los que conducen y hablan de eso, porque comiquísimo, teorizan, se pelean, hablan de tácticas y estrategias, a lo Lenin…De ahí ha de salir un Gramsci, a no dudarlo…

Cerca de 50 muertos

Por inundaciones. Hasta el clima se empecina con los que menos tienen... 50 muertes que acá nadie debate en la calle, en la tele, que se podían evitar, que se tienen que discutir para después, para hoy, para ver como se da una mano…Pasa que son muertes de pobres, no? De las que no hacen escándalos, las silenciosas, las que no hacen noticias ni cuentan como primicia, delante de las cuales no vale la pena poner la propaganda del shampoo o la birrita..

Para el sábado y el domingo habrá mejoras en el tiempo…

Y allá? Y si también acá o en otro lado, más números? Y si las tanta muertes invisibles, de abajito, cubiertas por noticias otras, que vuelven borroso lo otro, lo otro esto? muertes de hambre, de resfrío prolongado, de maltrato, de que salió mal lo de irse a buscar unos pesos. Y los schiarettis, seguirán saliendo con el casquito para la foto? Y acá del otro lado de la pantalla, mirando bañarse a la gente en una casa?

Cuántos números constituyen una tragedia?

Crónica TV: “accidente fatal en flores. Mueren dos personas y un boliviano”

Eso pasa?

Los hijos de puta se nos vienen en el agua, vestidos de policía, se nos vienen al humo en las noticias, en la tele, a otro tema, no? Siempre a otro tema. Pero (atención) que no son, no somos números

Y eso que sería uno grande

L.

Violencia

cuando llueve el olor del infierno entra en los poros
es un olor de horrores encumbrados
unos encima de otros y hasta el tope
el olor del infierno al infinito
y me niego a taparme la nariz
quiero sentirlo todo
llenarme de ese vaho los pulmones
sentir el olor de la miseria
que ahoga que revuelve que revienta
cuando llueve
siempre es más difícil caminar
esos días de lluvia adentro trepan tripas
y las retuercen sin gusto
una se hunde hasta el abajo
el más abajo y más hondo que se puede
y entonces se pregunta por qué mierda
hay que vivir sin culpas el infierno
y quién vendió el boleto ganador
para zafar de esta muerte regateada
que es el comercio de lujo de tan pocos
y se paren desgracias esos días
pero qué carajo hacemos para odiar
con la fuerza más indócil del amor
y plantarle las flores con la sangre
a la injusticia que impúdica se huele
en el séptimo infierno
                             cuando llueve.

C.

Preferencias

las mujeres jodidas son las que más me gustan
las inconformes del mundo como está
que se encabritan como caballos salvajes
y tienen las raíces entierradas en la Pacha
las que lloran con tormenta
las que incendian los gritos y sin embargo
arrancan el sol desde los ojos
y hay que frenarse en la calle pa mirarlas
pasar por la vida con su cielo
con su fuerza de caos en la piel
con su cuerpo que es cosmos indecible
y los hombres dulces son los que más me gustan
los que se beben como el agua
los que abrazan la sombra de los sueños
los que saben silbarle a las mañanas
los que dicen el miedo murmurando
para no despertar a las palomas
los que quieren plantar flores en los poros
y juegan distraídos a encontrarnos
desescondernos prendernos invitarnos
a su savia hirviendo generosa
los que besan despacio y deconstruyen
a mujeres jodidas
                     como yo.

C.

Dulzuras

la sangre y la sueño
la sol la calor
la mar y la cielo
la yuyito entiernada
la dolor perdida/ la hermosura
las árboles verdes y gigantes
la paz y la luz sobre la cuerpo
te ofrezco en la arcoíris que en mi prende
la viento florecida de la tarde.

C.

De jujuy II

Esta vez el paisaje y yo estábamos desencajados. Las personas llevaban al mareo y el mareo a las personas. No estás mareada, no estás mal, caminá bien, derecha, hablá claro…ves eso en el cielo?... Yo también lo veo… eso decía él que no dura nada, ni siquiera su momento, porque ahí no estaba, y yo estoy más acá que ahí. Cómo hará para retumbar tanto, entonces, que va haciendo como cosquillas... Estábamos en el río porque se necesitaba cielo y aire, llegaba gente todo el tiempo, hasta que alguien dijo <cabañita>, y ahí fuimos todos en una o dos camionetas, buscándole la vuelta a no poder dormirse. Había esta tal cabañita, una casa donde nos hospedábamos acá, donde volví en poquitos días por puro amor frustrado por este pueblo, llena de gente desconocida, y un chabón tocando la guitarra, cantando con toda la cavidad de su voz y sus adentros. Tocaba a oscuras, y la luz de una linterna iba condensando historietas en sombras chinescas, sobre la pared de atrás, arriba, hipnotizándonos a todos. Un cocodrilo sin parar le devoraba la cabeza, o se la succionaba como el tubo de un alien. Las otras personas en sus viajes se reían de a convulsioncitas, yo miraba embriagada, lo respiraba hasta el sueño casi profundo, despreocupado, de una espera tranquila y quieta. Sabía que después venía esa violencia discreta, sorda, una sed tan patética, tan de noche, de noche de entresueños, esos que uno se saca de encima o bien si se termina de dormir y se hunde, o bien si se despierta. En las yemas quemaba una piel como conocida de antemano, de antemano recorrida y dibujada. Las palabras en cambio llevaban al vacío más triste: “amoramor” decía sin mirar, sin hablar…Una espera tragada hoy de a recuerditos del dormitar, de querer volver y hacer otra cosa, de querer volver y que él sea otra cosa, mientras yo también, de querer volver a algo que no pasó, que ni está por pasar, que no hay que morder, sino a lo que se pueda volver para adelante...No hay porqué, es cierto, decir siempre como te llamás de dónde sos a dónde vas…siempre lo mismo… salud…

L.

como que no?

Algo sube

en las calles de tierra las tormentas son castigo
el agua no es dulce arrasa
los caminos se pierden y nadie puede encontrarlos
no hay botas de lluvia en las calles de tierra
los pies se olvidan y se ahogan
se clavan las piedras y los vidrios
en las calles de tierra la tormenta es desastre
rompe el piso el contrapiso
se mete por los poros de las chapas
moja mesa moja cama moja
los cuerpos que habitan las calles de tierra
donde no se corta la luz porque no hay
y no hay reclamos a EPEC en las calles de tierra
que a esta altura o bajura son de barro
en las calles de tierra la tormenta carcome
entristece y pudre lo que encuentra
echa a perder los alimentos bien sudados
enferma y mata...
pero algo nace cuando escupen
las tormentas furiosas en las calles de tierra
nace la bronca crece
                         sube la bronca.

C.

Hermanamiga

                                                        a Lufis
con vos grito porque un hombre me hizo daño
te descargo mis tormentas más jodidas
y vos barrés el tiempo de las lluvias
con una sola sonrisa de las lindas
después el norte hippie nos cuenta historias
o te regala anillos con sus buhos
total nos va saliendo oler el cielo
y bailar la tierra roja con los pasos
yo conozco unos ojos tan claritos
vos besas una boca de poesía
y volvemos jugando a nuestros pagos
con los trozos nuevitos de inocencia
y venimos escribiéndole a los sueños
los miramos de nuevo frente a frente
abrazamos sus cuerpos y guardamos
el color de la pena pa mañana
que todavía nos da el cuero y la locura
para aguantarles la valija a dos extraños
o caminar de madrugada por La boca
o saber que del amor se sale poco
si la vida siempre es cruce de caminos
nos perdemos en rincones de dulzura
compartiéndoles las venas y las sales
y vos gritás conmigo alguna vez
porque también un hombre te hizo daño
y yo soplo tus nubarrones con mis versos
y vos cantas suavecito y yo me río
porque al final nunca empezamos a estar solas.

C.

Inocencia irregular

                                             pa lxs creativxs de ahora y de antes
yo sabo podo y quero

igualito que vos una vedar:

¡acariñar al mundo!

C.

recordando a la fuerte y hermosa luchadora Bety Cariño

nocturno

Cuando las cosas están en sombra,
teñidas de vaho,  de noche,
de ruido,
los cuerpos no se encuentran límites entre sí
y se busca el aturdimiento
aún en las horas que no lo proponen,
eso, esa especie de oscuridad  mas que trasnochada
es más tentadora porque es más envolvente,
cuando está, cuando vuelve
que las épocas de paz
cuando la paz aburre a cotidiano,
cuando alrededor de los cuerpos no hay tanto más que aire.
Lo que pasa de oscuro, cuando te circunda, pesa
una atmósfera de gotitas de días y días de chispiar bajito
Y entonces uno le huye a los días de sol
como a las mentiras
como a los amigos que gritan algo
que no entiendo, de puro aturdida
giran y se van.

L.

de escribir

La idea, como se verá, no es escribir demasiado bien que digamos, ni inventar ningún estilo, ni desarrollar una filosofía copada, nada de eso, para empezar. La idea de escribrir es sacarse cosas de encima, por lo menos para mí, que no lo hice siempre, sino desde hace poco. Un día muy raro lo usé de catarsis, me saqué imágenes delirantes de un sortijero en una calesita a medio derretir, con niños jugando mientras se escuchaba el ruidito del metal tintineando, invitando. Como pareció tan útil y tan fàcil, cuando se me ocurre alguito y tengo tiempo, papel y lapicera, le mando palabras que casi nunca vuelvo a leer, excepto cuando mi amiga, mi hermanita viene a buscarlas. Y se las leo en voz alta, y a pesar de que me suenen ingenuas, está bueno porque va guardando momentos, estados de ánimo, algún que otro par de ideas... una alternativa a contarte algo que se me ocurrió el otro día, o me pasó, tomándonos una cerveza en la cañada, y con la  misma perocupación estética que si estuviéramos por la cuarta.
Hace unos días por ejemplo, había una terraza y un personaje que pintaba un perfil de viajero eterno y tenía mucho que decir, o mejor, tenía muchas ganas de decir muchas cosas, de escuchar su propia voz, de reirse mucho, de burlarse de todo como si el mundo fuera un escenario, insistía,  que sin cesar pasa una obra de teatro. Sentados en un banquito de la estrada un jueves a las once de la mañana, mirando pasar gente no podía creer, me decía con los ojos desencajados de entusiasmo, qué ridículo es todo, y cada persona que pasa con su postura y su cara preocupada. No importa que la idea sea vieja, importaba que la hiciera viva, que la pudiera pasar como por ósmosis. Daban ganas de grabar las conversaciones y dárselas a la gente cuando se estresa, para que respire: de la gente como cuerdas que van atando sin saberlo nudos, para no caerse y perderse; o de la gente que uno conoce y sin saberlo tiene un código de cosas y puntos secretos (como los que tenemos en la oreja o en el pie) y te pueden curar, "aún de cosas que ni sabés que tenés", porque te pegan por algún lado y te hacen bien, "en serio". En algún punto nos dimos cuenta que esa se pasaba de absurda, pero estaba de linda. "La cosa es que uno tiene que tener mucha cabeza y mucha mano. Cabeza para inventar el puente entre lo ridículo y las cosas lindas; y con las manos ir descubriendo lo que está y modelando las cosas invisibles, con suavidad, según  el material". Mas o menos así, uno (yo), escribe para conversar, como entre mates o cervezas, por las dudas se pueda atar uno de esos nuditos, y por las dudas contagie.

L.

Verdaderas

                                  a Beti

hablo de senos erguidos
excitados de lactancia
exuberantes de delirio
hablo de vientres con caminos
que se recorren sin prisa
hacia sus dulces extremos
hablo de muslos intensos
que como brazos de ríos
pueden abrirse a las ganas
si se le antoja al placer
hablo de un sexo indiscreto
indispensable indecible
que puede arder si es preciso
sentir la vida en el cuerpo
hablo de esta piel errante
-si se le escapan los tactos-
de esta fuerza irreductible
de este caos delicioso
que nos circunda las almas
y compartimos con gusto
hablo de nuestros contornos
de nuestra magia y embrujos
de nuestro barro y estrellas
de los rincones del gozo
de los placeres sinceros
de los orgasmos sin culpa
hablo de nuestros dominios
de mujeres rebeladas
y no de la denigrada
de la estúpida y sumisa
apariencia envilecida
con rating propagandístico
no de la que subsume
nuestro cuerpo al erotismo
tan falseado del mercado
que coge con el dinero
y nos infla un estandarte
mientras nos roe los huesos
yo hablo de nuestras armas
de esta sensual existencia
no de la cosificada
consumista y asquerosa
imagen capitalista
que es la mismísima mierda
y en nada se nos parece.

C.

Autocrítica

¿por qué me preocupa más
lavarme el alma que los dientes?
hoy me reí a carcajadas
justo después de cenar
tenía los dientes tan sucios
pero el alma
¿el alma la tenía de colores?
¿era clarita y dulce en su inocencia?
¿andaba de locura y juego?
¿pecaba de infantil?
¿rozaba acosquillada la demencia?
¿acaso importa?

C.

gracias al aporte bello del pepe, el subcomandante marcos sin pasamontañas

veintiséis

Un globo así de grande y mil colores diferentes
bien brillantes
cada una de las formas aún difíciles de la libertad y la ternura
los ojos que se enciendan
las manos que se animen
ceremonia inicial del encuentro y el asombro

un globo así de grande y mil colores diferentes
bien brillantes
para vos
por esa distancia de aquí al tiempo total de la libertad y la ternura
herencia fundamental de la búsqueda
para alcanzar el encuentro y el asombro
para no perderlos nunca.
                                diciembre 1975

Carlos Aiub (de Versos Aparecidos, 2007)

En la exacta mitad de tu ombligo

 

el cuadro es de Manés

 


Atiende:
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta o
guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o impasible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Waywort Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio entendeme si
nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea
si los muertos somos vos o yo o los
dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado
porque la libertad es lo único que
debemos legarle lo demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia.

Jorge Money (de "Poemas inéditos -1973/ 1975" en En la Exacta mitad de tu ombligo, 2009)

Y, hoy, enciendo, encendemos mil hogeras,
me amotino, nos amotinamos mil veces.
Entro en huelga, construyo túneles quiméricos, y mañana volveré, volveremos a hacer arder tus barrotes.

Porque ninguna cadena será perpetua,
y ninguna cárcel de "alta seguridad" para los sueños de los grillos y las esperanzas de cigarra.

¡Porque estos óvulos subversivos y amurallados, darán a luz la próxima barricada!

Claudia López Benaiges (inédito)

Homenaje a las hijas de puta

Ellas, las hijas de puta.
Las hembras de las lunas rebeldes de la intemperie oscura, y de los soles tórridos calcinantes del yugo.
Ellas las odiadas, las despreciadas, las olvidadas, las negras, las rojas, las asesinadas, las torturadas, las...
Seguirán de frente con sus pechos polvorientos y ametrallados inflamando tus caminos, mostrántote su sexo orgullosamente erguido de guerrillas.
Continuarán explotando, gimiendo demenciales de verdades radicales, inundando los silencios de estas selvas de orgasmos libertarios.
Y ellas seguirán fecundando al mundo de más hijas e hijos de puta,
Y en las calles tomadas con sus cuerpos agirasolados de fusil, para saltarte encima y escupirle la cara a tu cabrona opresión y a tu cafiche sistema...
¡¡porque hoy más que nunca la
LIBERTAD lleva tatuada en la piel a una
hija de puta!!

Claudia López Benaiges -bailarina anarquista chilena asesinada en 1998 por carabineros de su país en el 25 aniversario del golpe de estado chileno, durante una protesta-

Un día después de la guerra

Un día
después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
te tomaré en mis brazos
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra tengo brazos
y te haré con amor el amor
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra hay amor
y si hay con qué hacer el amor.

Jotamario Arbeláez

Las violetas pálidas. Los amigos hambrientos y la niña de ojos claros

Pues bien, habla, poeta:
También aquí, nosotros, tenemos dos palabras que decir sobre el amor;
También nosotros sabemos algo de eso, de esa antigua tramoya.
Dando gritos de loco, a voz en cuello,
El verano pasó ante mi naríz
         como un tren amarillo
             de coches de madera,
                  con olor a sudor, sangre y tabaco.

Y decir que yo mismo
        quería verlo venir
             como ésta que me trae leche tibia
                  en su rojizo cántaro de cobre...

Tanto peor,
        si no vino así el verano.
        No, no es así cómo el verano viene.
        No, no es así. ¡Sacro nombre de un perro!

¡Oh, tú! hija, madre, mujer, hermana mía,
Tú que tienes el sol sobre la frente,
        Querida, la de ojos claros,
        Mi niña de ojos claros:

Dando gritos de loco, a voz en cuello,
El verano pasó ante mi naríz,
Sin que te haya podido hacer llegar
        Un ramito de pálidas violetas.

Qué quieres...
        los amigos tenían hambre:
             se comieron la plata de las flores.

                                                         1929
Nazim Hikmet (de Poemas Combativos, 2003)

Preguntas urgentes

una hace el amor hermosamente con su pareja
pero entonces cuando ya no hay su pareja
¿con quién hace el amor?
¿con la pareja de otra?...
¿con la otra sin pareja?...
¿sin pareja con una?..
¿con una misma?...
¿cómo se hace el amor?
quiero aprender a enseñarme
¿cómo se nace el amor?

C.

Ciclotimia

la de-presión me la bebo
con un cuarto de stevia
en la taza del día
si tengo ganas te odio
con el amor más grande que me cabe
y soy la nada misma
o un yuyo que crece sin cuidado
en cualquier rincón de olvido de la lluvia
si me entra en ganas rompo los espejos
y revuelvo mi cuero despacitamente
y me como el llanto de a poca y poco
digiero las mis penas las trituro
y me cruza el coraje de la risa
y la presión me la bebo
con un cuarto de stevia
en la taza del día.

C.

Los ojos del día

el día tiene ojos
que me miran con un brillo de sonrisa
cuando hacemos el amor
qué linda sos desnuda
me dice el día
qué linda con sus ojos
dice un día cualquiera porque es día
y sabe que ando cósmica
y puedo hacer la tierra cuando piso
y puedo armar un cielo en el que quepa
el día con sus ojos
por hoy nomás y sin embargo
qué linda sos desnuda
me dice el día
y yo le creo hoy
porque sus ojos
lo dicen con un brillo de sonrisa.

C.

arenosa

Un poco de arena calentita
y que las piedras no sean tan confusas.
Siempre el pie en una
invita tobillo doblado.
Solarte sola ahora
pero en arena quieta
o bajo láminas de agua en gel
sentir espuma tibia en el borde de los labios
Que te calle el agua,
que te saque un sonido nuevo.

L.

La alambrada

el predio de la villa
ha sido módicamente estructurado
por un cerco de alambre gigantesco
que le recorre los centímetros y sombras
afuera del alambre
sonríen los vecinos satisfechos
adentro del alambre
todo sigue su curso
una piedrita más en la montaña
desde la calle un cartel
ni por pequeño insultante
"campaña de erradicación de basurales"
con este trabajito a guantes blancos
la mierda queda bien perimetrada
porque los limpios señores
denuncian la basura está ahí adentro
los basura están adentro
porque los limpios señores
inventaron la mierda
le sacan plusvalía y la revenden
pero después levantan paredones
para no ver sus pecados
escupiéndoles la cara dignamente.

C.

Ley de amnistía

era el 73 y cuando lo liberaron por político y por preso
de la oscura dictadura y los errores militantes
la democracia tenía el nombre de la mujer de enfrente
de la compañera esperando a brazo abierto
el bochinche camporista era su cuerpo expectante
nada más político y más libre que el contacto de los poros
que el perfume de las pieles de hace años
que no saben cómo asirse nuevamente
para dejar cubiertas las derrotas
y los triunfos y el gozo de dos seres
sobre un colchón cualquiera en cualquier parte
era el 73 y desde el 71 no hacían el amor
la espera y el encuentro eran victoria
no había una esperanza más armada
hacían el amor amor hacían
y nada era entonces
                       más urgente.

C.

Militancia

                                        a Memi

un tiro de flores te explotó el costado
la miseria es un tiro
de pistola al riñón
al hígado
un tiro la belleza
de la flor que hace nacer
y duele
duele como bala
atravesando piel
y riñón e hígado y vena y sangre
un tiro de bala de un niño pequeño
que te clava una flor
que te pide un mundo
que te da la vida.

C.

optimismo

Me parece que muchos
le estábamos errando
o yo por lo menos
vengo aprendiendo
que la mayor fuente de fuerza
es el cariño
el cariño amor resplandeciente
brillante de una luz tibia
que une los cuerpos
que antes parecían un poco más insignificantes
y siento el pecho caliente
pero no de bronca
ya no tan ni tan siempre de bronca
y las pequeñas o gigantesquísimas cosas
que no están bien
ya no son enredos oscuros y pegajosos
de barro negro de horribles monstruos
allá lejos sin preocuparse de mí
ni de nadie.
Siento que todo lo podría sentir en una mano
en la misma mano que pintó obras de arte
en témperas de colores
sobre hojas blancas
para mi mamá por tantos años
y es que somos tantos
con tantas manos
de tantos colores
y todos con el mismo calorcito en el pecho
que contagia y alimenta
y da ganas de seguir
seguir hablando seguir escuchando
seguir peleando, pero poquito
(entre nosotros poquito)
para seguir con toda la bronca a cuestas
reciclada en amor de compañeros
en alegría de murga, de bailanta,
de baile, de cancha, de todos los días.

L.

La belleza

es parte de la sabiduría indígena
de las mujeres andinas Aymara
que los hombres no quisieron que contaran
que los hombres no quisieron que escribieran
que los hombres no quisieron
pero anda de boca en boca
se transmite porque la voz
nace de cuerpo a cuerpo
                               y anda
cuando la mujer menstrúa el primer día
deja correr la sangre como el río
pero el segundo día junta flores
no importa si pequeñas junta flores
de tantitos colores como pueda
y las deja en remojo con la luna
que les vuelca su savia por la noche
entonces la mujer al tercer día
se hace un baño de flores de mañana
y canta por la tarde lo que quiera
conectada con el cosmos lindamente
purificada su ser floreada intensa
y pasan los seis meses a ocho meses
y la mujer destila sus desgracias
las que sean del cuerpo las del alma
porque se baña con flores cada vez
porque sabe parir luces
porque anda pariendo luz si le dan ganas.

C.

Lo imprevisto

Señor nunca me des lo que te pida.
Me encanta lo imprevisto, lo que baja
de tus rubias estrellas; que la vida
me presente de golpe la baraja

contra qué he de jugar. Quiero el asombro
de ir silencioso por mi calle oscura
sentir que me golpean en el hombro,
volverme, y ver la faz de la aventura.

Quiero ignorar en dónde y de qué modo
encontraré la muerte. Sorprendida
sepa el alma a la vuelta de un recodo
que un paso atrás se le quedó la vida

Conrado Nalé Roxlo (de El grillo, 1923)

Peligro

De Jujuy I

  fotos de Sofi Fiore

El cielo no es tan azul acá
cuando uno se ha encontrado alguna vez
con ese manto espeso
que te envuelve haciendo caricias
y guiño de estrellas,
más vivas allá
como si fuera un tiempo de antes
momento de antes del momento
anterior a las vidas nuestras
donde la tierra se abraza,
antes de que nos diéramos cuenta
que nunca son las palabras,
que son ellas las que profanan los momentos
¿cómo se controla la voracidad?
sistematizarla, jerarquizar
una voracidad de vivir en el caos
que va a ninguna parte siempre,
que arrastra y lleva lejos, y no para.
Calmarla como con agua fría.
regular el fuego
fuego que busca otros fuegos donde avivarse,
pero sin miedo a extinguirse,
sino por recordarse fuego;
entonces huye del río, del mar,
y los mira tranquilo en su naturaleza trascendente,
la materia de las estrellas que se imponen también al cielo,
y querrían verse juntas,
como las ven los otros,
desde acá.

L.